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Paul Brodowsky
Im Schnee
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| Schon lange wieder fort sind die schwarzblauen Libellen, sie kamen als erstes. Sie schienen sich für meine Augen zu interessieren und setzten sich minutenlang vor die Pupillen. Inzwischen sind die Ölfliegen da, grünblau und seidig, sie liegen wie eine Kette um meinen Hals. Die Ölfliegen könnten mich beunruhigen, aber ich höre noch deutlich meinen Pulsschlag, klar und regelmäßig. Seit die Ölfliegen da sind, haben die Bremsen aufgehört, sich auf der Haut niederzulassen. Auch ist mir merkwürdig kühl, möglicherweise die Schattenlage, oder ich bin zwischendurch eingeschlafen, aber dafür geht mein Puls zu stark. Der Boden kommt mir weich vor, beinahe warm, wie eine Unterdecke. Jetzt kommen Käfer, die Brust und Arme untersuchen, und auch mit dem Puls bin ich mir nicht mehr sicher. Möglich, dass es nur ein Rauschen der Blätter und Zweige über mir war oder dass ich das dumpfe, regelmäßige Klopfen noch aus Gewohnheit gehört habe. |
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| Der Schnee ist in den Blättern der Bäume, im Lehmboden, im Gras auf dem Hügel. Schnee kann man riechen, heißt es, ich rieche nur das welkende Gras, die Käfer, die Erde. Gestern noch hat der Schnee knietief auf dem Boden gelegen, auf dem winterbraunen Hügel, den kahlen Ästen. Möglich, dass gestern mein Vater unter dem Schnee lag, einer meiner großen Brüder; ich sehe von weitläufigeren Spaziergängen ab und halte mich zwischen Hügel und Waldrand. Gelegentlich lege ich mir einzelne Löwenzahnblätter unter die Zunge, so kann ich mit dem Schnee Kontakt halten; möglich, dass ich morgen im Schnee aufwache. |
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